
Avevo una Kodak Instamatic 104,
Avevo sette anni, quarantasei anni fa.
Era un piccola macchina fotografica,
Era dei miei genitori,
Usata per il loro viaggio di nozze nel millenovecentosessantotto.
Scrivo questi numeri e mi vengono le vertigini.
Sono talmente lontano dalla base, dalla partenza,
Dall’anno zero.
Eppure,
Mi sembra appena ieri,
Che stringevo tra le mani quella Kodak 104.
Le mie prime foto,
Erano quasi sempre mosse,
La mia inesperienza, l’inconsapevolezza.
A volte il rullino nemmeno s’agganciava,
E così,
Di ritorno da una gita,
Convinto d’aver fatto le più belle foto,
E speranzoso di averle in mano da sistemare nell’album dei ricordi,
Restavo col rullino vuoto e bruciato alla luce.
Eppure tutte le foto fatte,
Ma mai sviluppate,
Restano nella mia memoria.
Immagini sbiadite delle gite alle scuole medie,
Le foto che facevo ai tramonti,
Ai gatti, alla ragazza che mi piaceva.
Restano immagini sfocate,
Proprio come quelle delle mie prime foto.
Forse non era inesperienza,
Non era inconsapevolezza.
Forse ero già vecchio all’età dei miei sette anni.
Giuseppe La Mura nov 2022
testo: copyright legge 22 Aprile 1941 n°633
photo: Web
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